https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPIzaL_1ghiBuADsKZXrSq095hUnlmQ9pRrPUH09BZL6HX1f7cs8dzfzAD-pJX7VYyNWX2ARmbt-1fp2k8v7dXe7kFpwuL_b1f65Emt-g7E5wShy-e-k-eEacNT_-HkYLzGTccHwn7eqM/s1600/tengomiedo.jpgSon bastantes las ocasiones que tuve, a lo largo de mi vida, de ver y charlar con él.
Podría contar las conversaciones que teníamos sobre mis zapatos sin tacón, de cómo me hacía pasar dos veces por la parada de un autobús porque había visto a una chica que le parecía guapa, pero quería verificar si realmente lo era.
Podría contar cómo iba a enseñarle en mi diccionario extranjero que pesaba más que yo a demostrarle que aparecía "berlanguiano" entre sus vocablos.
También contar cuando le regalé una muñeca "cuasi-dominatrix" que compré en un por aquel entonces llamado "todo a cien".
Pero quizá la vez que más me gustaría recordar fue la del estreno de París Tombuctú. Fui con mis padres, tendría unos catorce o quince años. Al acabar la película con un claro homenaje a "Celebrity" de W. Allen, con aquellas palabras escritas en un Toro de Osborne con una flamenca encima, "TENGO MIEDO L.", yo me emocioné y en cuanto salí de la sala me lancé a sus brazos casi de una manera instintiva. Luis, un abuelo como de los que quedaban pocos, me abrazó y me dijo "qué te pasa?", mientras mis padres se justificaban por la tontería crónica de su hija. Entonces, me miró y me dijo: "¿Sabes? Sólo hay dos personas que se han emocionado con el final de la película, mi hijo y tú".
Luis tenía la capacidad de hacerte sentir especial, porque, ¿quién no tiene miedo alguna vez? Gracias por existir.
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